詹姆斯·塔格特从晚礼服的口袋内随手掏一张百元的钞票，扔了乞丐的手。
他现那乞丐无动衷，像是在收己的钱一，轻蔑说了句“伙计，谢了”，便走了。
詹姆斯·塔格特在便呆呆站着，不明白什有一震惊恐惧感。倒不是因那人的傲慢无礼——他并不是什感激，从不被怜打动，他的举止呆板，完全有任何方向。但那乞丐是此的漠，似乎一百元，一角钱罢，即使什有，已经毫无区别，因他那副子像是已经了己今晚将死饥饿中。一冷战打断了塔格特此乞丐相同的思绪，他急忙迈步走了。
四周的街墙在夏日的黄昏显格外不真实的透亮，一层橘黄色的雾气弥漫在十字路口，笼罩了房顶，将他团团围住。耸立在半空的日历破雾，黄像一张老羊皮，显示着八月五号。
不——他着己刚才莫名其妙的感觉——不，他感觉挺，所才在今晚干点什。他不承认那反常的躁动完全是因他高兴高兴；他不承认他有的那高兴就是该庆祝一，因他说不他庆祝的究竟是什。
是异常忙碌的一，虽说的尽是些让人摸不……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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