“一仗打了，打完了，”十马丁着镜子说．“有二仗，三仗．直打间的尽头，除非——”
话说完，他回头了那间寒伧的屋，目光落在一堆退稿，装在长信封的份份退稿躺在板角落山。他再有邮票打它周游了，一礼拜退稿在不断堆积。明有更的退稿，有，，直稿子全部退回。他已无法再它打了。他已有一月打字机租金，因不。他的钱勉强够一周已期的膳宿费职业介绍所的手续费。
他坐了，重重望着桌子。桌子有墨水印迹，他突现己很爱桌子。
“亲爱的老桌子，”他说，“我跟你一度了一段快乐的光。归根底你我是够朋友的，从不拒绝找做，从不给我一份退稿条回答我的太，从有抱怨加班加点。”
他双肘往桌一搁，便脸埋了，他喉头硬塞，哭。让他他一次打架。那他六岁。他眼泪汪汪不停打着。比他两岁的那孩子拳头耳光直打他精疲力竭。在他终倒的候他见那一圈男孩子像野蛮人一嚎叫着。他痛扭扭呕吐，鼻子鲜血直流，受伤的眼睛眼泪直淌……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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