圣母节 前三，葛利高妻子耕。潘苔莱·普罗珂菲耶维奇病了；他拄着拐杖，腰痛直哼哼，走送耕的人。
“葛利什卡，先牧场头，靠红峡谷的那两块耕。”
“。那塔洛夫山崖旁边那一块怎办？”葛利高钓鱼哑了嗓子，脖子缠着一块手巾，声问。
“圣母节再说。两块就够耕的啦。靠红峡谷的那两块儿足有一圈 半，别太贪啦。”
“彼罗不帮我吗？”
“他达丽亚磨坊。我现在抢先磨完，晚了人就啦。”
伊莉妮奇娜一些松软的面包圈塞娜塔莉亚的衣，声说：
“不，你杜妮亚什卡带赶牛，不？”
“两人足够啦。”
“那，点，宝贝。基督保佑你。”
杜妮亚什卡抱了一堆湿衣服，压弯着细腰，穿院子，顿河边涮洗。
“娜塔莎 ，亲爱的，红峡谷那儿的雀模菜 有劲儿哪，掐些回！”
“我掐，掐。”
“住嘴，淘气鬼！”潘苔莱·普罗珂菲耶维奇挥着拐杖喊。
三公牛拉着仰放着的犁，顺着走，划着由秋干旱缺雨变坚硬的路面。葛利高不理理勒脖子的手巾，走在路边，不断咳嗽。娜塔莉亚同他并排走着，背的干粮袋子在不住跳动。
村……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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