11月了,随的是一场雪。空中是南飞的沼泽鸟。
他搬巴维尔的房间住,几就了那座房屋的生活的一部分。他经,孩子不再中断他的游戏,是睁眼睛他,虽仍压低声音。他知他是谁了。他是谁呢?他是晦气,他是晦气的爸爸。
他每嘱咐己必须再叶拉金岛,儿子的坟墓。但是有。
他给德累斯顿的妻子写信。信是些安慰的话,有感情。
午他呆在房间,无所,有一暗的、死一般的乐趣。午他街闲逛,避有人认识他的梅夏斯卡娅街沃兹涅先斯基,总是在同一茶馆坐一。
在德累斯顿的候,他经常俄文报纸。现在他外面的世界失了兴趣。他的世界收缩了;他的世界在他中。
了替安娜·谢尔盖耶夫娜着,他总在黑才回。招呼他吃晚饭前,他总是悄悄坐在那既是他的又不是他的房间。
他坐在床,膝搁着那套白衣服。谁有他。一切照常,毫无变化。他觉爱的纽带像真的绳索似的他他儿子的连在一。他觉绳索在绞他的。他声吟。“啊!”他欢迎那痛感,悄悄说;他伸手,绳索再绞一。
他背的门……(内容加载失败!)
(ò﹏ò)
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