“海瑟姆，是你母亲的。”
置身布拉格契特纳街圣殿骑士总部的，他站在我面前。他一点花思打扮入乡随俗，是英伦风范一枚荣誉勋章招摇：整洁、一丝不苟的白长筒袜黑马裤，少不了一顶洁白的假，扑粉洒落在双排扣衣的肩膀。左右两侧灯柱高耸，铁质灯架中的光焰照亮了他；光线爬几近墨色的石墙，反衬灯火的光晕越苍白。通常，他站立两手背在身、倚着手杖，姿态松弛，今的他显特别正式。
“我的母亲儿了？”
“是的，海瑟姆。”
病了，是我的一反应，火烫的负罪感旋即海浪汹涌，差点我拍晕。我有几礼拜给写信了；甚至怎记挂。
“海瑟姆，死了，”雷金纳德目光低垂，说，“一周前摔倒了，背伤很重，我是有熬。”
我着他。汹涌的负罪感退一快，取代的是一片虚无，本产生感情的方现在空掉一块。
“我很抱歉，海瑟姆。”他眼神善，饱经风霜的脸挤了同情的深沟浅壑。“你母亲是位优秀的女。”
“关系的，真的。”我说。
“我就动身英国，有一场追悼仪式。”
“明白了。”
“果你有……有……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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