依旧是同一，有结束，有床。离米凯尔一儿，乔治·史迈利任凭他的脚带领他前进，不知走向哪。他太疲倦，太激动，无法信任已车，但清醒足注意背的动静，突其的转弯摆面的追踪者。浑身湿透、眼皮沉重的他，等待着己的思绪平静，努力放松，一步一步离已长达二十四不眠不休的马拉松冲刺状态。他走堤岸，诺珊伯兰街的一酒馆，是“福尔摩斯”，他给己点了一杯威士忌，忍不住打电话给丝黛拉一—吗？他觉根本有意义——他不每晚打电话给，问伟林是否活着——是他又跨步前行，直现己置身“苏活”，星期六的夜晚，比平日更喧闹污秽的苏活。他胡子拉康，求那庭提供保护。但他光像那场景，就知法完全无望。果瓦拉狄米尔不是圆场的责任，那伟林更算不是。且，拜托，你何派遣一队保姆跟着一横跨欧陆的长途货车司机呢？他惟一宽慰己的是，暗杀瓦拉狄米尔的凶手已经找他所的东西了——他别无其他需。但是，那巴黎的女人呢？写那两封信的人呢？
回吧，他。有……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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