那夜，我登塔顶的书房，端坐在书桌前，面着打字机，非常清楚己已是肠枯思竭。所有窗子敞着，，巴塞罗那早已不愿我诉说片言字，我连一页稿纸填不满。勉强拼凑的几句子，全是意涵空洞的陈词滥调。我稿子重读一遍，忽恍悟，己写的文字已经不值付梓书了。我在己的文字听不见一丝动人的韵律。渐渐，安德烈亚斯·科莱利的话语始涓滴般渗入我的思绪，仿佛令人眩惑的慢毒药。
我需再写至少一百页，才不知是几本巴利艾斯科比亚永远不嫌的绮情冒险系列说，但我知，我不写完本书了。伊格纳迪斯·B.萨森躺在电车逼近的铁轨，他已经身俱疲，且，他在太篇幅中始终穿梭在不见光明的暗文字，他的灵魂已被鞭笞血模糊……不，在我离前，他先代了遗言。他我无须费周章让他死惊动，并希望我辈子够忠我意志，做一件己做的。他遗留给我的宝藏，是一缕轻烟，一座海市蜃楼。他求我让他就此离，因，他生注定被遗忘。
我拿写的最一本说书稿，点火烧了，着一页页书稿逐渐烧灰烬，中的一块……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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