那是模糊的梦。他尾随一人走雾蒙蒙的街。其实不是人，是有东西在那，有形体在昏黄的朦胧中。就像法兰克·隆巴德被杀的那一夜：橙黄灯光细雨。
那形影一直在他前方，无法解读，不管他跑快见己追的是什，始终拉不近距离。他不觉畏惧或恐慌，感一需，抓住那穿越重重影的影子。
有铃声，不是巡逻车的警笛，不是消防车的水牛般鸣声，是救护车的警铃，愈愈近、愈愈响。他从睡梦中浮，伸手摸索电话。
他报姓名，就认朵夫曼的声音。
“队长？”
“我是。”
“我是朵夫曼。东八十四街生一伤害案，差不在一二间，听很像隆巴德案。受害者身份暂指认伯纳·吉尔伯特。他死。他正在等救护车。我正赶。”
“你打电话给包利组长了吗？”
“打了。”
“很。”
“你不？”
“不了，你应付。一切照章行。送哪医院？”
“慈悲圣母。”
“谢谢你打电话，巡官。”
“不客气。”
他灯，穿拖鞋，套睡袍，楼书房，一路走一路墙的关，最打书桌灯。屋又冷又潮，他在睡袍外披衣……翻桌历：法兰克·隆巴德命……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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