孤山，有一座坟，荒草丛生。
站在坟前，手指从墓碑缓缓滑。
并有哭，是转头，问：“他真在头？”
碗千岁点头：“你离的两月，一场恶疾，耽搁了医治。”
叹气，给了碗千岁一拳，却是软绵绵的：“说是兄弟，怎不呢。明知他一读书便什不顾了。”
碗千岁不语。
蹲，伸手指，的指甲在那木质的墓碑一笔一笔写——
月恒，日升，南山寿，不骞不崩。
咯咯的声音中，鲜血从指尖渗，慢慢红了墓碑，像那傍晚，漫的红霞。
“祝英台！”碗千岁厉声。
“让我写完。”面不改色。
碗千岁紧皱眉头。
冷风拂，黄叶翻飞，写完最一笔，鲜血淋漓的手指微微颤抖着。
“跟我回书院吧。”他扶。
“我不住琴房，我住万卷库。”挤笑容。
“！”他力点头。
(ò﹏ò)
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