赫尔克·波洛租了一辆车回布罗德欣尼。
他很累，因他一直在思考。思考总是让人精疲力竭。他的思考并不完全令人满意。就像是一图案，明明白白见，编织进一件东西，，尽管他手正握着件编织的材料，他就是不那图案究竟是什。
问题就在，正是关键所在，全部的症结在。图案本身带有己的色泽，精细微妙，不易察觉。
在离基尔切斯特不远的方，他的车遇了萨默海斯的接站汽车，正从面驶。约翰尼着车，车坐着一人。波洛几乎有注意他擦肩。他仍沉浸在思考中。
他回“长草”旅馆，他直接进了客厅。他从屋那最舒服的椅子拿掉一盛满菠菜的筐，坐了。从头顶隐约传打字机敲击的声音。那是罗宾·厄普沃德正煞费苦修订一剧本。他已经三易其稿，撕毁重了，他是波洛说的。是不知怎，他仍难集中精力。
罗宾许真正感觉着他母亲死亡带给他的巨悲痛，但是他依是罗宾·厄普沃德，他最主的兴趣是他己。
“妈妈，”他庄严说，“应该希望我继续工。”
赫尔克·波洛听很人说类似的话。死者……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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