埃斯特。塔茨伯利的六十高龄、一头白的女秘书站在门口探进头。“有一位叫莱斯。斯鲁特先生了，帕米拉。”
在倍尔尔街陈旧的办公室，帕米拉坐在父亲的转椅哭泣。冷风摇撼着松动的窗扇子，十二月的沉气，中午窗子是一片紫光。裹在一件羊皮外套面，一条羊毛披巾头耳朵扎紧紧的，是觉寒气逼人。房间的古老煤油取暖器不了什；说闻点热气味，仅此已。
斯鲁特走了进，帕米拉两手擦着眼睛，赶忙站了。他手拿着一件俄国的皮子衣一顶棕色皮帽。他一向是瘦子，现在一套细条子衣服象是挂在身，露招绔，两眼通红，眼眶黑。
“你，莱斯。”
“帕姆，听你父亲的不幸消息我很难。”
“我不是在哭父亲的死，我已经忍受了。什风你吹伦敦了？你在伯尔尼工快就结束了吗？喝点威士忌暖一吗？”
“啊靠它救命。”
指着桌的一份打字稿说：“是他写的最一篇文章，他及写完。《观察》它。我正在给它收尾。我概就是它我的眼泪引的。”
“什文章？新闻电讯稿吗？”
“哈，不是，那不……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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