中國古代，一為文人，便無足觀。文官顯赫，在官場不在文，他們為文人的一面，在官場是無足觀的。但是情又很怪異，當峨冠博帶早已零落泥後，一桿竹管筆偶爾塗劃的詩文，竟鐫刻山河，雕鏤人，永不漫漶。
我曾有緣，在黃昏的江船仰望過白帝城，頂著濃冽的秋霜登臨過黃鶴樓，還在一個冬夜摸了寒山寺。我的周圍，人頭濟濟，差不絕數人的頭，迴蕩著那幾首不必引述的詩。人們來尋景，更來尋詩。這些詩，他們在孩提時代就背誦。孩子們的像，誠懇逼真。因此，這些城，這些樓，這些寺，早在頭行搭建。待年長，當他們剛剛意識有足夠腳力的時候，就給己負了一筆沉重的宿債，焦渴企盼著對詩境實的踏訪。為童年，為歷史，為許無法言傳的原因。有時候，這種焦渴，簡直就像對失落的故鄉的尋找，對離散的親人的查訪。
文人的魔力，竟偌一個世界的生僻角落，變人人中的故鄉。他們褪色的青衫裡，究竟藏著什麼法術呢？
今，我衝著王維的那首《渭城曲》，尋陽關了。發前曾在榻的縣城向老者打聽，回答是：「路又遠，沒什麼的，倒是有一些文人辛辛苦苦找。」老者抬頭，又……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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