悄悄的我走了,
正我悄悄的來;
我揮一揮衣袖,
不帶走一片雲彩。
志摩這一回真走了!不是悄悄的走。在那淋漓的雨裡,在那迷濛的霧裡,一個猛烈的震動,三百匹馬力的飛機碰在一座終古不動的山,我們的朋友額受了一致命的撞傷,概立刻失了知覺。半空中了一團火,像隕了一顆星似的直掉,我們的志摩他的兩個同伴就死在那烈燄裡了!
我們初著他的死訊,不肯相信,不信志摩這麼一個愛的人,會死的那麼慘酷。但在那幾的精神震撼稍稍過後,我們忍不住,那樣的死法許有志摩最配。我們不相信志摩會「悄悄的走了,」不忍志摩的死是一個「平凡的死,」死在空中,雨淋著,火焚著,那撞不的山頭在旁邊冷眼瞧著,我們新時代的新詩人,就是己挑一種死法,挑不更合適,更悲壯。
志摩走了。我們這個世界裡被帶走不少的雲彩。他在我這些朋友中,真是一片最愛的雲彩,永遠是溫暖的顏色,永遠是的花樣,永遠是愛。他常說:
我不知風
是在那一方向吹——
我們不知風是那一個方向吹,是狂風過後,我們的空變慘淡了,變寂寞了,我們才感覺我們的……(内容加载失败!)
(ò﹏ò)
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