他倒不怕孤独,不怕老,是世界跟他的不一,一身子牛劲,使不,两锤子饱拳,打不。
闷三儿觉日子熬淘。他骑着车,一腿一腿狠蹬,感觉日子像被踹在脚底,泛烟尘。那车子嘶哑着叫,轱辘轧在石子儿,飞老远,敲在路边儿人的铁门,铮铮响。门有人惊醒,骂着街。
“他妈谁啊?”
“你爷爷瞧瞧乖孙儿睡着有!”闷三儿嗓子低低一吼。
门被打,一人影儿斜。“孙子,你别走!”
闷三儿掉转车头,停在他门口,车,嘴巴翘。
“怎着?”闷三儿盯着他。
那人他身板儿,软,鼻子吸溜着,“干吗敲我门?”
闷三儿说:“不说了吗,爷爷瞧瞧乖孙儿睡睡着。”
“怎骂人?”
“故意的,瞅你不顺眼。”
“我碍着你什儿?”
“你在东头,我他妈就不顺眼,什不他妈在西头?”
“你??你半夜不干正儿,碰瓷儿了?”
“!碰了一路,全他妈孬,赶你了,别让我失望,掰掰腕子吧!”
“有病!”那人关铁门,骂骂咧咧回了屋。
闷三儿杵在门前,愣了许久。他跨车,整人暗,深夜的空气像暗蓝的火,烤闷三儿粗壮的身子,一点点变软。闷三儿刚碰……(内容加载失败!)
(ò﹏ò)
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